¿Damos una vueltita?

Por José Ademan RODRÍGUEZ

A menudo los hijos se nos parecen
Así nos dan la primera satisfacción
Esos que se menean con nuestros gestos
Echando mano a cuanto hay a su alrededor
Esos locos bajitos que se incorporan
Con los ojos abiertos de par en par
Sin respeto al horario ni a las costumbres
Y a los que por su bien, hay que domesticar

Niño. Deja ya de joder con la pelota
Niño, que eso no se dice
Que eso no se hace
Que eso no se toca
Cargan con nuestros dioses y nuestro idioma
Nuestros rencores y nuestro porvenir
Por eso nos parece que son de goma
Y que les bastan nuestros cuentos
Para dormir...
Nos empeñamos en dirigir sus vidas
Sin saber el oficio y sin vocación
Les vamos trasmitiendo nuestras frustraciones
Con la leche templada
Y en cada canción
Niño
Deja ya de joder con la pelota
Niño, que eso no se dice
Que eso no se hace
Que eso no se toca
Nada ni nadie puede impedir que sufran
Que las agujas avancen en el reloj
Que decidan por ellos, que se equivoquen
Que crezcan y que un día
Nos digan adiós...

 Joan Manuel Serrat

Mi nota de este domingo

Mi hija ya pasó los 50, y aún recuerdo aquella desvencijada rueda del mundo del parque Sarmiento. Tenía solo 7 años y elevando el dedito me enseñaba apuntando al cielo que eso era lo suyo y la miro y sin quererlo sus ojitos parecían decir ''papi no te vayas''...

Tal vez indicándome que las vueltas al mundo no cambian nada, aunque pareciera que nos bajamos de una nube. Luego me daba la manito pegajosa de caramelo para llevarme de vuelta a casa...

Había que cruzar la ruta y que gusto sentirme un dulce preso suyo, atrapado en sus volteretas y sin soltarla hasta avistar el 40 de la ruta 20, mientras pasaba su lengüita por los labios enchastrados de tierra y chupetín...

Julio ya moría... cuando la vi por última vez antes de que el verano cantara en España una triste canción para mi.

Yo sabía hija que me daría las más dulces primaveras en mi vida errante. Habiendo cumplido el medio siglo eres para mi una campeona, en un mes corriste tres carreras: la primera en Buenos Aires, la segunda en Barcelona, una maratón, y la tercera en tu Córdoba natal. Las vueltas que da la vida...

Lindos pensamientos...

Me desperté inspirado, y le dije a una amiga muy guapa: -"¿No estas cansada esta mañana?’’ –‘’Noo, ¿por qué?’’ - me contestó -"Porque estuviste toda la noche dando vueltas alrededor de mi cabeza". "¿Y por esta estupidez me despiertas?’’ - sentenció ella. Y yo sentencié: ''¡Anda a la gran puta que te parió!!!''.

 

¡Me cago en las feministas! Resulta que para estas minas una frase bonita o un halago o un preciosismo lingüístico parece ser una grosería o un acoso o... ¡¡que se yo que mierdas tienen estas minas en la cabeza!!...

No sé para qué carajo me tengo que levantar de la cama si sigue el frío y estoy jubilado. Creo que si me levanto seré un pelotudo… ¿Para qué? ¿Para dar una vueltita…? ¡Bah! Ya lo tengo bien “junado” a mi barrio y a la mayoría de sus vecinos (casi todos con sus caras de orto).

La que de verdad me da vueltas es la cabeza... Claro, ¡qué boludo! A todos nos da vueltas, por eso de la rotación de la Tierra. ¿Por qué uno dice: "Me voy por ahí a dar una vueltita"… si siempre estamos dando vueltas? Y las parejas que bailan valses vieneses van girando encima del giro… y la música de los valses… y los besos de enamorados al final de los valses también giran… Menos las letras de los “valsesitos” criollos de Arbos-Narváez y el negro Villavicencio, que ésas se quedan estáticas, aferradas para siempre en el recuerdo emocionado, de los que se vuelven a contemplar el cielo cuyano que alumbra rejas de serenatas y “chinas” mirando “ajuera”, en vez de seguir dando vueltas como todo en el mundo. Y “Il Giro” de Italia, los giros bancarios y los comunistas que giran a la derecha.

“La cabeza me da vueltas, Doctor”, habrá dicho uno de los enfermos de un hospital psiquiátrico del siglo pasado; el tratamiento consistía en sentar al paciente sobre las llamadas “sillas tranquilizadoras”, que giraban hasta 100 r.p.m. Los enfermos no mejoraban nada, pero se mareaban y vomitaban.

Maradona, cuando tenía manos en los pies, el pie zurdo en la mano de Dios (o de Satán, a juzgar por su final) y alas en las piernas, hizo girar la cabeza a todo el planeta girando una pelota con la cual, a ras del suelo, se elevó al cielo. Incluso los ingleses, víctimas de su habilidad, le reconocieron Maestro en Oxford, quizás para

purificar el origen macabro del fútbol (jugar con las cabezas de enemigos durante la invasión Normanda a las Islas). Los del circo hacen girar platillos en la punta de un palo. Chaplin hizo girar el mundo con los pies en El gran dictador. Por ese aumento de revoluciones, seguramente desaparecieron los dinosaurios. En cambio, la Inquisición no giraba, porque no creía en el giro del que le habló Galileo; para ellos la Tierra era plana, como su cerebro y sus cabezas no estaban en el eje de rotación.

Para rotación la que hacen las calesitas, dando vueltas y vueltas con su musiquita. Son la preparación a la vida de adulto... la sillita como la del parque para cuando se hacen novios, el caballo de madera como cuando andás por la pradera, el auto de carrera como cuando vas al trabajo, la columna como cuando esperas a tu amada/o... y además, añadir que como en la vida misma es un no parar de subir y bajar.

Hasta los muertos y los maniquíes giran también en un cielo lleno de estrellas, que no se sabe a veces si es un cielo verdadero... O si es ése que está en el ángulo superior izquierdo de la bandera de los que en el 45 hicieron explotar la primera bomba atómica, una bandera con los tres colores del imperio (azul-rojo-blanco), que también son los colores de las banderas de sus dos “compinches” esenciales (Inglaterra y Francia), que ellos llaman aliados, a los que ahora se han sumado como secuaces los alemanes y los japoneses. A bombazo limpio los amos de los tres colores "primarios" les hicieron comprender, a los dos últimos, lo de: “si no puedes con tu enemigo, únete a él”.

Desde 1946 el ejército de EEUU instituyó su escuela de asesinos en Panamá, para promover mentores de “revoluciones“, que no fue otra cosa que hacer cursos para aprender a matar pobres, o matar presidentes de países pobres a través de la CIA. De señor de la guerra, Estados Unidos ha pasado a ser el gendarme de la Paz, que no impone su razón sino su administración, y el eje de la economía global, donde los hampones de las mafias escogen a los jueces, como se ve en cualquier película del Scorsese, verdaderos documentos salpicados con coágulos de rotundas conclusiones sociopolíticas, en nombre de la justicia, la patria, la seguridad o la paz (para uno mismo, a costa de la del prójimo).

De sangre y más sangre se ha teñido la historia, que sigue dando vueltas para volver al punto inicial. Lo más gratificante sería que con éste vital elemento sólo se hicieran transfusiones, morcillas y metáforas. Y como nada nos cuesta, no le damos el valor que se merece a ese prodigio circulatorio que recorre nuestro cuerpo, y sin fatiga, más kilómetros que Marco Polo, Havelange, Samaranch y Cousteau juntos. Estoy ansioso esperando un film que nos explique con precisión probatoria qué sucede en el despelote bélico-informativo que nos hacemos con los serbios, croatas, bosnios, serbo-bosnios y musulmanes, o quién es, al final, el maldito causante de la inseguridad en los territorios ocupados y franjas de seguridad, o al menos quién mea en el Muro y cómo: si de adelante, de atrás, de costado o desde arriba.

Que me lo expliquen, porque entre Abraham, Isaac, David, Salomón, Mahoma y los romanos me han hecho un quilombo padre en el mate y me han provocado vértigo de tantas vueltas a la cabeza que le he dado. Si sigo así tendré que recurrir a la tríada omnisciente: Yahvé, Dios y Alá, porque a las resoluciones de la ONU se las pasan por el “upite”.

Como siempre pasa, una vez más, habrá que recurrir, paradójicamente, a la poesía… Hasta para resolver milenarios contenciosos: Junto a una puerta de la ciudad antigua de Jerusalén se sentó el poeta Yehuda Amijai con dos cestas llenas de comida. Desde ahí pudo escuchar a un guía turístico diciendo: «¿Ven a ese hombre con las dos cestas? Pues justo a su lado hay un arco de la época romana».

Amijai se dijo a si mismo: La salvación llegará cuando el guía les diga «¿Ven ese arco romano? Pues carece de importancia, porque justo a su lado hay un hombre que ha comprado frutas y verduras para dar de comer a su familia». (Este escritor israelí ayudó a dar un giro y crear una poesía israelí moderna.) Y nada más, nada más que un rondín…