Salpicando a propios y extraños

Por José Ademan RODRÍGUEZ

Me cuesta horrores las páginas en blanco. Sobre todo a gente, como es mi caso de no haber tenido el oficio que tienen los del periodismo escrito, o la imaginación que sin duda poseen los que hacen literatura de verdad.

Pero siempre alguien se cruza en el camino... para bien, o para mal... Wellington para Napoleón, Selpa para Lausse, Escipión para Aníbal, Bochini para Talleres de Córdoba, Piojo López para el Barça Y el Oli para mi.

Y también se da la curiosidad de que lo parejo, ortodoxo, reglado, preestablecido, lo que tiende hacia un solo lado necesitan de su contrario, que según dicen es la base de las democracias.

Las grandes obras de la Humanidad, en la vida real o en la ficción, son rotundas por sus contrastes: ¿Quién podría hablar de la sombra de no ser por el sol?- Italia se dividió en un momento histórico determinado, a causa de dos hermanos, en güelfos y gibelinos, que nutrieron la literatura de épicos amores y odios acérrimos.

El idealismo de Quijote y el practicismo de Sancho, el Gordo Oliver y el Flaco Stan en el celuloide y desde siempre Caín y Abel… A lo que iba... Lo encontré al Mono Sergio Taichi, cordobés, de Bella Vista para más señas... -''Hola Negro!, te leo los domingo'. ¡Qué manera de pone' mierda en el ventilador! .¿A quien vai a salpica´esta ve'?'' .

Sin saberlo me estaba dando el título... Salpicando; en medio de otros que tenía pensado... la falsedad de las faltas tácticas, que encubren tentativas de homicidio; el perfil oculto del Papa; los impresionantes músculos soleos de Fabian Imken; siempre buscando lo inverosímil, psicodélico, inconexo del batiburrillo, o el confidencial incunable de Conan Doyle donde explica la verdadera intención de Watson que era hacerle el orto a Sherlock Holmes. O calificar el onanismo como ''ola de simiente oprimida'', la lujuria del hacha Ludueña, al mirarlo en la ducha a la Pepona Reinaldi... Con esas ansias de estrecharlo en un abrazo por el triunfo logrado... sin matices de otro tipo... para los mal pensados!

Pero dos noticias irrumpieron esta semana. Una en el mundo del deporte y la otra, la tensión diplomática entre la OTAN, Rusia y Ucrania. El cálculo y la experimentación sobre las cosas y personas de la historia se ve que no sirven de mucho.

Tengo aún presente aquella noche en que cinco "eruditos" periodistas (los intelectuales de la era moderna) aseguraron que bajo ningún concepto se desataría una guerra entre EE.UU e Irak. A los pocos minutos ardía Bagdad; jamás escuché una rectificación de sus anteriores afirmaciones… Para dos sabios como Einstein y Freud era impensable el desencadenamiento de la 2ª Guerra mundial.

No se imaginan lo doloroso y a la vez impotente que me siento con este tema que me invita a la depresión. Claro, el hombre fue animal recolector, meciéndose en las ramas para coger el fruto (no sin antes olerlo); luego, cazador; más tarde, pasó del hacha al arpón, y del Winchester al misil, perfeccionando cada vez más sus instrumentos de matanza… hasta arribar a este final de depredador esquizofrénico. Y encima, discutiendo su reencarnación. ¡Es terrible pensar que no ha acabado aún la obra! Amén de todo, ¡vaya a saber los planes que Dios tendrá! Esta vez, no parece que vaya a estallar una guerra nuclear, pero... pero hay stocks de armas y los que fueron grandes potencias no saben como gastarlas y se dice que las carga el diablo y las descarga un pelotudo! Es más grave aún. Así lo registra la historia, varios de los implicados líderes mojaban el vidrio, eran señores curdas.

Por ejemplo, Stalin era adicto al coñac de su Georgia natal; Nikita Kruschev se mandaba el vodka de un trago; los besos en la boca de Brézhnev también sabían a vodka, y a Boris Yeltsin el alcoholismo lo llevó a la tumba... Y Galtieri, el que nos llevó a la guerra de las Malvinas chupaba whisky...

Y yendo a la actualidad Boris Johnson, toma cualquier cosa, cerveza, sidra, whisky... Me levanto de la mesa para ir al baño... y hacer una pausa vesico-rectal y de paso saludar a una vieja amiga... En tanto hago la pausa con otros pensamientos... Observo ahora mi ventana y vuelta a la cama donde cambio de postura a cada rato.

Ahora cambio de postura en la cama. Modificar la posición te sirve tanto para aliviar un dolor muscular como para cambiar de pensamientos. Como casi todos los vagos, con un vago gesto, ubico otro almohadón en la cabecera. Luego entrelazo las manos bajo la nuca y coloco la pierna derecha sobre la izquierda, estirándome de vez en cuando el pellejo de un testículo. Intento dormir. Vuelvo a la página en blanco para intentar la nota dominguera... Ay, esos comunistas... El barrigón y bon vivant de izquierdas, Pablo Neruda, también “sufría” por su Chile y por su presidente Allende (pero bien allende los mares), a 12.000 km. chupando y morfando a expensas de consulados y embajadas toda su vida, cacareando en otro lado (en París) y no poniendo los huevos donde correspondía (en su Chile natal) que es igual que tirar la tinta y esconder la mano, lanzando además parrafadas laudatorias en honor del criminal Stalin, que esa época lideraba el “paraíso” soviético. Qué desperdicio, siendo autor de poesías tan hermosas como ''Veinte poemas de amor y una canción desesperada'', y ''Residencia en la tierra''.

Es habitual que muchos comunistas adoren a criminales, este de reciente data es de Pablo Iglesias Turrión, abrazado al criminal de la ETA Arnaldo Otegui, por eso me da asco nombrarlo. Neruda escribió la oda a Stalin por los años 1940 y con ese antecedente fue senador comunista en Chile. Al morir el criminal, Neruda fue un fiel Bolchevique, así obtuvo su derecho a ser embajador del gobierno comunista en Francia, cargo en el que fue galardonado Nobel de poesía por el mundo capitalista.

Además compró un castillo del siglo XIII en Normandía donde siguió embanderado con la hoz y el martillo, pero lejos de las huelgas de los racionamientos y las hambrunas del pueblo chileno.

Bueno, tampoco he visto a un cura haciendo huelga por las mejoras salariales de los obreros o participando en una manifestación en contra de la pederastia o pedofilia de sus colegas religiosos. No hay nada nuevo en materia de disfraces. Yendo al fondo de la cuestión, si Adán hubiera escogido la obediencia, ¡nadie hubiera cogido en este planeta! Y Dios, que es omnisciente y sabía que se iban a rebelar nuestros primeros padres, ¿para qué les sometió a la prueba de la sumisión y a la abstinencia? ¡Se hubiese acabado la humanidad! Además, les puso todo en bandeja: la fruta, el aire, bosques… ¿Qué esperaba el Señor? ¿Qué estuvieran en pelotas al pedo? ¿Qué quiso crear? ¿Un celestial pajero?. Y una duda que me queda: a los otros bichos ¿quién les enseñó a culiar sin manzana? ¿Nadie les ofreció ninguna fruta? Claro, que fácil e insensato para el Señor ¡Creced y multiplicaos! Según... Porque si es la China, en vez de creced y multiplicaos, les tendría que haber aconsejado ¡Creced y sumaos!.

El deseo, cuando se hace pletórico, necesita drenar, igual que un absceso, por la fístula del pecado. Así fue que nos hizo finitos, frágiles, piojosos, limitados, hediondos, mierditas, vulnerables, mentirosos, putos, crueles, degenerados, consumistas, pasivos, figurantes, conformistas, víctimas. ¡Qué poca tolerancia, o grandeza, ante la desobediencia, para condenarnos a tantos miles de años de lágrimas y tormentos! Y no le tembló el pulso para firmar nuestra pena de muerte. Desde sus alturas, pareciera que se puso a la altura del hombre, como los vengadores del cine negro, causando la ruina de los que están arruinando la Tierra. Lo más grave: ¿no sabía que a su Hijo lo iban a martirizar? ¿Por qué le hizo padecer esa crueldad para salvarnos? Intento vano: al que quiere seguir su ejemplo se le ríen en la cara. Terminemos con esta matanza, vamos al otro tema.

Les decía lo de Rafa Nadal, que no pudo, ni podrá superar a Guillermo Vilas en una faceta importante para la vida de un hombre: que el zurdo de Mar del Plata se cogió al animal más bello (con perdón de Ava Gardner) con guarida en Montecarlo. Rafa mandó a Superman a las oficinas de empleo a buscar laburo y se transformó en la kriptonita de Djokovic.

Fue la culminación a la gesta deportiva la rúbrica a su épica plena de ética, solidaridad, educación y civismo con sus 35 años... Tal cual me apuntó Oli, como está registrado en la nota ''Tenis: fábrica de enfermos mentales'', donde además de destacar las cualidades humanas de Nadal, también decía que era ''reconfortante ver, cuando se enfrentan dos grandes glorias, -quizás los dos más grandes de la historia- como son Rafael Nadal y Roger Federer, dos ejemplos de conceptos perdidos como la ética y el saber estar, un espectáculo de nobleza y deportividad.

Por cierto, ¿alguien le vio alguna vez a Nadal romper una raqueta?''. Como siempre los de la turba separatista de la región española de Cataluña, los del ''España nos roba'', los que dicen que los persiguen, los que cortan el tráfico de la Avenida Meridiana de Barcelona con la anuencia de la Generalidad, lo acusaron de insolidario por no haber defendido a Djokovic que en realidad es el odio a Rafael por ''ser'' del Madrid. Nadal responde entregando hasta la última gota de su mente y cuerpo para convertirse en el primer hombre de la tierra en llegar a la luna de los 21 Grand Slam, poniéndose encima del titán ruso y la máquina serbia... así cojo y semi calvo.

Que pena que como casi todos los tenistas, sufra trastornos neurológicos, que solo con observar sus tics electrificados y su dinámica hiperquinética avalan esta mi teoría por ser un obsesivo del tenis.

Guillermo Vilas gustaba de la música, fue un alumno aplicado, estudió abogacía, escribía poesía. En eso lo superó claro a Rafa. Se diversificaba más allá de la red y la raqueta, con otras variantes que enriquecieron su personalidad. Fue la épica del romance, la erótica del sentimiento. Ese ansia por descubrir los misterios de la pasión, arrastrado por un torbellino de ese infierno de besos celestiales encerrados en la boca oferente de una princesa... como en los cuentos. Y eso Rafa, nunca... nunca! Solo buscaba el abierto, de Londres, el de Melbourne, de Paris... El Guille prefirió el abierto de piernas. ¡Otra que tierra batida o hierba!. Ay, mamita, el abierto en la arena se le ofreció... junto a las matas de hierba de Hawái en el terreno que ella le ofrecía. Ora en el mar, ora junto a la piedra. Me sentí orgulloso. Ay, Dios, se le escuchaba gemebunda y loca. Y según dicen, agentes de los servicios informáticos ciberespaciales del Vaticano, pareciera que el Señor la escuchó, cansado de mirar al cielo, apagando volcanes y previniendo tsunamis, aunque a veces me da la sensación de que nos ha utilizado para divertirse, no es para criticarlo, pues en ciertos casos yo hubiera hecho lo mismo, sobre todo en lo que llaman amor equivocadamente cuando se trata del metegol.

Aunque no creo que nuestro Señor decida llevarla con él, no, todavía no! En el fondo es buena mina, la Carolina, pensará el Altísimo. Además, se esta poniendo viejita y quizá pensará ''Antes que la coman los gusanos, que la disfruten los cristianos. Con lo que ha sufrido, pobrecita... Tres maridos. Uno peor que otro''. Guillermo fue el mejor mensaje pacifista a través del erotismo puro y duro ''haz el amor y no la guerra''. El romance comenzó el domingo 11 de abril de 1982, nueve días después de la recuperación de las Malvinas y después de ganar el abierto de Montecarlo por segunda vez. Esa misma noche celebrando el triunfo en la discoteca Jimmy's con Dom Perignon, cruzó por primera vez palabras con ella. En junio del mismo año, ella le cortaba el pelo en la playa de la isla Maui. El paparazzi francés Pascal Orstain reptando como las iguanas y con su cámara transformada en el ojo de la cerradura eternizó ese amor. Cinco meses duró el romance. Sus padres no aprobaron la relación, acababa de divorciarse de Philippe Junot y por obligaciones reales tomó el lugar de su madre como primera dama al morir ésta en el accidente, a pedido de su padre. Así, de común acuerdo, resolvieron con inteligencia romper con las relaciones. Seguro que no le saldría otro como Guillermo. Dicen que aun guarda el anillo que él le regaló con las iniciales de los dos ''C.G''. Y que llora por las noches pensando en el. Fueron pasando los años, Guillermo padece de Alzheimer, se casó con una tailandesa y fue feliz con su familia con cuatro hijos. Ahora, esto será casualidad o causalidad, creo que él vive en Mónaco con su familia, allí fue donde nació su amor por la princesa, que como bien escucharán por Roberto Goyeneche ''La princesa está triste, que tendrá la princesa, los suspiros se escapan de su boca de fresa, que ha perdido la risa... que ha perdido el color, la princesa está pálida en su silla de oro''. Acaso recordando cuando iba del brazo por París... pudo ser amor y no fue nada.